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La chaleur est à son paroxysme . . .

Tout semble figé dans la torpeur d'un après midi de sieste . . .

Les ombres se traînent . . .

à l'infinie . . .

L'orage gronde . . .

sur les dalles de pierre grises . . .

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ombres_013

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La pluie arrive enfin en roulant des tambours. . .

abreuvant ces fleurs qui accourent . . .

bras ouverts . . .

Le bruit qu'elle fait en touchant le sol . . .

fait trembler la mousse qui tapisse ces bordures . . .

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